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Alejandro Torreguitart Ruiz
CUBA PARTICULAR
Sesso all’avana

COLLANA: Eretica GENERE: pp. 144		PREZZO: 8,00 euro (20% di sconto sul prezzo di copertina: 10,00 euro) ISBN: 978-88-7226-985-5


	Traduzione di Gordiano Lupi

Claudia Taccani ed Edgar Meyer
QUATTRO ZAMPE IN TRIBUNALE

Daniele Biacchessi, Alfredo Colitto, Patrick Fogli, Jean-Pierre Levaray, Valerio Varesi - a cura di Simona Mammano
MALEDETTA FABBRICA

Mario La Ferla
IL POETA E IL CAVALIERE


	“Ai tempi di Batista Cuba era il casino degli americani, adesso è il casino del mondo”, afferma Isabel, la protagonista di questo romanzo-verità di un giovane eretico scrittore cubano. Isabel, laureata in giornalismo, ha lavorato per “Telerebelde” al servizio della rivoluzione. Erano gli anni ’70, prima del muro, quando gli yankees non facevano paura e nemmeno i sovietici che avevano “adottato” Cuba. Fidel infondeva passione e coraggio e Isabel si fidava di lui. Fino a che è arrivato il periodo speciale che ha fatto crollare speranze e certezze. A Isabel è rimasta la grande villa dei genitori in un quartiere elegante dell’Avana che ha trasformato in casa particular, cioè in bordello. Lei si è rintanata in una piccola stanza con figlia e marito e il resto lo affitta ai turisti, padroni di Cuba, per necessità, assoluta necessità.

APPROFONDIMENTI

barcellonapg.txt. recensione su www.barcellonapg.it

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Chi si nasconde dietro un libro? Quale volto sta alle spalle di un nome scritto sulla copertina? Sarà un volto bruciato dal sole o levigato dalle creme più costose? Sarà segnato dalla vita o sorridente come quello di un bambino? Chi è l’autore di Cuba Particular?
Alejandro Torreguitart Ruiz (L’Avana, Cuba, 1979) è cubano, scrive poesie e racconti per la rivista El Barrio, è poeta repentista e cantautore. Suona in un gruppo rock chiamato Esperanza. Ha esordito in Italia con Machi di carta - confessioni di un omosessuale (Stampa Alternativa, 2003). A gennaio 2004 ha pubblicato il romanzo breve La Marina del mio passato (Edizioni Nonsoloparole - Napoli) e a maggio 2005 il romanzo di ampio respiro Vita da jinetera (Il Foglio - Piombino) sul mondo della prostituzione. Cuba particolar - Sesso all’Avana (Stampa Alternativa), ha visto la luce nel giugno del 2007 ed è tradotto da Gordiano Lupi.
Cuba Particolar è ambientato nella Cuba del periodo speciale, in cui sopravvivere è la prerogativa principale. Vivere è un lusso per pochi. Le medicine sono introvabili per la gente comune, il cibo è scarso, le abitazioni fatiscenti. La povertà si spande a vista d’occhio. La popolazione cerca di aggrapparsi a ogni mezzo lecito e illecito per racimolare pochi spiccioli. In questo contesto devastante si inserisce il susseguirsi di storie in una casa particular, la villetta di Isabel e Paco affittata abusivamente ai turisti, dove si consumano amori clandestini.
Spesso un mezzo per sfuggire alle restrizioni del regime è sposare uno straniero, perché ci vuole poco a diventare marito e moglie quando c’è di mezzo uno straniero, basta avere mille dollari da versare nelle casse di Fidel. Ma non sempre gli amori che si consumano rapidamente dietro compenso hanno un lieto fine.
Isabel sopravvive grazie alla casa in calle veintitrés, nonostante sia laureata e in passato abbia lavorato per la televisione. Si sente cubana, ma ha perso ormai la speranza di vedere cambiare le cose. Assiste agli amori che si consumano nella sua abitazione, amori destinati a durare poco a essere solo specchietti per le allodole.
Spicca alla mia attenzione la storia della giovane Nori, che ci mostra come si vive nelle carceri di Fidel. La ragazza ha i capelli corti perché è una jineterea, una prostituta già segnalata. Dopo la violenza subita dalla polizia, viene arrestata, rasata a zero e sottoposta a un programma di rieducazione. L’unica rieducazione che subisce è però quella delle attenzioni saffiche di una galeotta.
Ma il libro di Torreguitart non è solo sesso. L’intento dell’autore è quello di mostrare come la prostituzione è diventata necessaria per sfuggire alla povertà, in una nazione devastata dal comunismo. Il sesso fa solo da cornice a quello che è il vero obiettivo del libro, mettere a nudo Cuba che soffre. E nonostante tutto nel cuore dei cubani c’è spazio per una danza sfrenata, per una festa al chiaro di luna, per fare l’amore con la persona che si ama, per sperare in un futuro differente. Emerge chiaramente la dignità di un popolo che non vuole essere sottomesso e che ha il desiderio di reagire alle ingiustizie.
E pensare che qualcuno inneggia ancora a Cuba come paradiso perduto. Un paradiso lo è senza dubbio, ma per i turisti affamati di sesso.

11 novembre 2007

milanonera_cuba.txt. recensione di Paolo Roversi su milanonera.com

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recensione di Paolo Roversi su milanonera.com

Non sono mai stato a Cuba. Ho ascoltato molti racconti di chi c’è stato. Uomini sopratutto. Le donne tornano e parlano delle spiagge e del mare bellissimo. Gli uomini, chissà perché, d’altro.
Nessuno che conosco, comunque, è mai andato a visitare la casa in cui ha vissuto Hemingway; al massimo sono stati alla Bodeguita del Medio, ma non certo per amore della letteratura…
Stando da questa parte dell’oceano leggendo Padura Fuentes e tutti i libri di Gutiérrez mi sono fatto una vaga idea di come viva la gente laggiù. Poi, l’estate scorsa, ho letto Cuba Particular di Torreguitart Ruiz: la cosa stupefacente è che lì ci ho trovato le storie di quegli uomini di cui parlavo prima ma raccontate dal punto di vista dei cubani. La prospettiva cambia di parecchio, come è facile immaginare.
In queste pagine ho rivisto Gutiérrez e la sua Avana ma anche sensibilità e sensualità.
Il romanzo racconta la vita quotidiana di Isabel, padrona e tenutaria di una Casa Particular, una specie di affittacamere dove i turisti portano ogni sera le loro conquiste: una jinetera o una ragazza che deve mantenere la famiglia coi soldi dello straniero. Più discreta di un albergo perché nessuno fa domande e non ci sono mance da rifilare al portiere.
Isabel assiste a questo andirivieni di uomini con ragazze. Spesso giovanissime, che potrebbero essere sue figlie. Molti degli uomini che affittano una camera sono italiani; gente che in patria ha una famiglia, che dice di essere lì per lavoro…
Isabel scuote la testa. Le ragazze si confidano con lei e le raccontano tutte la stessa storia: cercano l’amore per andarsene o per mantenere figli e mariti. Alcune ci riescono: se ne vanno e poi magari rimpiangono il sole dell’Havana tutta la vita.
Tutte amano ballare, bevono rhum e sono affascinate da quel mondo che gli stranieri offrono loro sotto forma di dollari.
Isabel non giudica, aiuta chi può, tiene duro. Si rintana in una stanza della sua grande casa, col marito e la figlia, e fa finta di non sentire i gemiti che arrivano dalle stanze.
“Ai tempi di Batista Cuba era il casino degli americani, adesso è il casino del mondo”, afferma Isabel. Laureata in giornalismo, ha lavorato per “Telerebelde” al servizio della rivoluzione. Erano gli anni ‘70, prima del muro, quando gli yankees non facevano paura e nemmeno i sovietici che avevano “adottato” Cuba. Fidel infondeva passione e coraggio e Isabel si fidava di lui. Fino a quando è arrivato il periodo speciale che ha fatto crollare speranze e certezze. A Isabel è rimasta la grande villa dei genitori in un quartiere elegante dell’Avana. La sua casa particular.
Un libro che si legge in un attimo, mai volgare, che fotografa un popolo diviso fra Fidel e i dollari dei turisti.
Il giallo, in questo romanzo, sta tutto qui, nel finale aperto: cosa succederà dopo?

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ilfattonline.txt. recensione su www.ilfattonline.com

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Cuba particolar
Luglio 24th, 2007
di Fabio Izzo

“Ai tempi di Batista Cuba era il casino degli americani, ora è il casino del mondo” afferma la protagonista di questo romanzo, Isabel, ex giornalista del regime ritiratasi a vita privata.
Ora inssieme al compagno e ad una figlia gestisce una casa particolar, ovvero la grande villa ereditata dai genitori trasformata in bordello.
Da questo punto di vista - ‘particolar’, come ci indica il titolo del romanzo - la protagonista osserva l’umanità o i resti di essa.
Relitti umani che approdano a Cuba non in cerca di rivoluzione ma di avventure sessuali e prede facile.
Non c’è cinismo nello sguardo, né tantomeno comprensione, e non si confonda il cameratismo cubano di Isabella, delle sue simpatie per le ragazze cubane maltrattate sentimentalmente e non da ragazzetti italiani, con una rassegnazione consolatrice.
La speranza ha abbandonato Cuba, nelle pagine di Torreguitart Ruiz, e l’amore è diventato un lusso dove la moneta di scambio più ricercata è il sesso a buon mercato senza complicazioni.
E’ la necessità, la forza di questo romanzo: la necessità dei protagonisti di tirare avanti, di arrangiarsi; insieme, la necessità dell’autore di divulgare un’altra faccia della rivoluzione avanera.
Lontanamente imparentato con il libro di Cosic ‘Il Ruolo della mia famiglia nella rivoluzione mondiale’, ‘Cuba Particolar’ abbandona il fantasioso spirito slavo per accompagnarsi ad un realismo. Per niente socialista

Cuba Particolar-Sesso all’Avana
Alejandro Torreguitart Ruiz

Posted in Arte e Cultura |

One Response
Gordiano Lupi Says:
Luglio 24th, 2007 at 18:16
Faccio notare che il titolo esatto è CUBA PARTICULAR e che in spagnolo PARTICULAR significa PRIVATO. CSA PARTICULAR vuol dire letteralmente CASA PRIVATA. Nella comune accezione la CASA PRIVATA diventa CASA PER TURISTI, affittata a i turisti, e in definitiva bordello, luogo dove si può fare il proprio comodo con le ragazzine cubane, pure minorenni, alla faccia delle leggi del regime.

Gordiano Lupi
(traduttore del libro)

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Torreguitart Ruiz Alejandro - Cuba particular. Sesso all’Avana
franchi

Il quarto libro di Alejandro Torreguitart Ruiz, “Cuba particular. Sesso all’Avana” tiene fede alla linea già tracciata in “Machi di carta” e “Vita da jinetera”: raccontare le condizioni di vita dei cittadini dell’isola negli anni tristi del Periodo Speciale, per sketch e bozzetti ben amalgamati, intervallati da generose e minuziose descrizioni degli atti sessuali. In “Machi” la confezione era omosex, in “Vita da Jinetera” etero, qui s’è passati alla confezione delle confezioni: una “casa particular”, ossia un bordello. Ce n’è per tutti i gusti; chi andrà in cerca di quanto è annunciato dal sottotitolo non rimarrà deluso. Naturalmente l’auspicio del vecchio lettore di Gordiano Lupi, e del suo Torreguitart Ruiz, è che proprio quei lettori riescano a cogliere, oltre agli episodi saffici, alle sodomie e alle penetrazioni, la causa della prostituzione coatta: ossia, le drammatiche condizioni politiche, sociali ed economiche d’una nazione prostrata dal comunismo:

“Chi ha il diritto di accusare una ragazza che fa la jinetera? Sono tante le cose che non vanno a Cuba e chi trova il modo di arrangiarsi non fa che il suo dovere. Tutti abbiamo figli da crescere e famiglie da mandare avanti. Il futuro, basta non pensarci. Perché non c’è futuro, pensa Isa” (p. 86).

Entriamo quindi nel cuore della denuncia di Torreguitart. Come altrove abbiamo annotato (cfr. “Lupi, un artista postmoderno” per l’analisi completa di ogni opera) la percezione delle forze dell’ordine castriste è negativa e deprimente; il loro operato è considerato antipopolare e infame, non estraneo a prevaricazioni e arbitrii, ad abusi sessuali e carcerazioni ingiuste. In questa circostanza, scopriamo qualcosa di interessante a proposito delle condizioni dei cittadini incarcerati, grazie alla vicenda della giovane Nori. Ha i capelli corti, quasi a zero: jinetera, catturata dalle forze dell’ordine, già segnalata in passato, subisce prima violenza dalla polizia; quindi, in galera, viene rasata a zero e sottoposta alle attenzioni saffiche della prima esaminatrice. Nel periodo della “rieducazione”, assieme alle altre cittadine si dedica a ricostruire sedie, riparare tavoli e attrezzi, creare vasetti (p. 82 elenco completo, con indicazioni sul vitto e sulle condizioni igieniche); naturalmente, deve sottostare alla protettiva ombra d’una galeotta influente, finendo (ri)educata al lesbismo.

Al solito, in generale, sullo sfondo di vite miserabili e coraggiose, condite da una stupefacente speranza d’un futuro differente e caratterizzate sempre da grande dignità, si stagliano le pagliaccesche manifestazioni castriste. L’alimentazione dei cittadini è essenziale e limitata; il loro (molto relativo) benessere coincide con la sopravvivenza. La sopravvivenza è garantita dal mercato nero, dall’affitto delle proprie case, dalla capacità di spillare denari ai turisti arroganti in cerca di sesso e in vena di sfruttamento facile. La famiglia è un punto di riferimento importante per ogni cubana, che sogna un futuro diverso guardando le novele alla tv e commentandole con le amiche. Il sesso ha un ruolo fondamentale, è vissuto con diversa libertà e immediatezza (naturalezza), ma non con leggerezza. Per questo gli europei fanno confusione. L’impressione è quella di avere di fronte un popolo coraggioso, romantico e fantasioso; magari malinconico, ma non depresso né sconfitto dalla decadenza del castrismo. Vittima della propaganda sin quando è costretto a sorbirla: potendo scegliere, spegne la tv e non scende in piazza.

La deprecabile qualità della vita nell’isola, la povertà e il disorientamento dei cittadini onesti sono testimoniati dalla decadenza d’una ex giornalista, Isabel, cubana fino alla morte, ma malinconica e disillusa sul futuro del regime: laureata, un passato tra carta stampata e televisione di Stato, si mantiene come tenutaria d’un bordello, affittando camere agli stranieri, cullando il sogno d’una fuga (stavolta non si verifica! Cfr. articoli sulle opere precedenti a firma A.T.R.) con la figlia e il marito. Sa di avere soltanto il presente: un presente che non muta. Intanto assiste agli amori, alle passioni, agli amorazzi e alle non rare violenze che giostrano attorno ai suoi ospiti europei, e alle sue giovani cubane.
Quanto a questi amori che nascono e svaniscono nella casa in calle veintitrés:
“Sono tutte così, purtroppo, le storie che nascono tra le stanze della sua casa (…). Favole senza lieto fine, sogni di felicità impossibile, incubi che si stemperano in terribili risvegli. Siamo più ricchi noi, pensa Isa, pura se ci manca tutto. Un amore può durare lo spazio di una settimana, però finché dura è amore, di quello vero” (p. 134).

Ci sono italiani che mantengono le promesse e altri che non sanno fare altro che mentire, italiani generosi e italiani piccoli e avari; un portoghese che viaggia con un suo grande amico gay e viene a prendersi la sua razione di sesso facile. Ci sono tante storie che s’intrecciano, nella casa di Isabel; è il 2003, gli USA stanno invadendo l’Irak (p. 121), ma nessuno li aspetta per lanciare loro fiori nemmeno a Cuba. Intanto, i turisti vengono a cacciare amore e sesso, spesso li confondono, spesso si confondono. E trovano Cuba in Italia, magari, come Franco.

“Cuba particular” è una nuova prova docudrammatica: una nuova iniezione di realismo e di denuncia delle condizioni d’un popolo che sta soffrendo ingiustamente, una nuova attestazione della sensibilità nei confronti d’una tragedia che non viene adeguatamente ascoltata nel mondo: la patina fictionale è uno specchietto per le allodole. Libri come questo sono armi di propaganda controrivoluzionaria. Sono, in altre parole, semi d’un futuro diverso. Per questo, siamo grati ad autore, traduttore, editore. Colmano una lacuna evidente.

Concludo segnalando che – come da prassi lupiana e ruiziana – versi di un autore amato inaugurano la narrazione. Anche questa volta, come in “Cuba magica”; “Il giustiziere del Malecon”, “La marina del mio passato”, “Vita da Jinetera” l’onore va a Willy Chirino. Stavolta – è una novità – sono scopertamente diegetici: “Nuestro dia” viene interpretato e interiorizzato nelle ultime battute, pp. 138-140… “Parla di un emigrante, di un Willy Chirino bambino che fugge in zattera con il padre e porta con sé un ramo di palma, un libro di Martì, un colibrì, tutte cose che gli ricorderanno Cuba per sempre. Pure in una terra dove dovrà parlare una lingua diversa si sentirà cubano, dice”.

transfinito_ruiz.txt. recensione su www.transfinito.net

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"Cuba particular" di Alejandro Torreguitart Ruiz
Elisabetta Blasi
(24.06.2007)
"Non sarà più necessario chiamarsi Montaigne, Erasmo o Goethe, Cellini, Tommaso Alberti o [...] per poter compiere un viaggio in Italia o all’Estero o nella provincia limitrofa. [...] E quale bisogno c’è più di leggere se si può vedere, confrontare, toccare, verificare di persona ?"

A questo veridico allarme, lanciato da Domenico Rea ventitré anni orsono nella sua raccolta di racconti e memorie auto-bio-grafiche (significativamente intitolata “Il fondaco nudo”) tentano di rispondere Alejandro Torreguitart ed il suo traduttore (di altre opere anche editore) Gordiano Lupi.
Perché tutta l’opera, quella pubblicata solo in Italia data l’inesistenza a Cuba della libertà d’opinione e d’espressione, di questo giovane autore, fa viaggiare anche chi a Cuba non c’è stato mai.

E fa viaggiare nell’interno del degrado sociale, civile, psicologico di una nazione oppressa. Amnesty International fa giustamente notare che l’embargo statunitense contribuisce a minacciare i diritti civici e politici fondamentali sull’isola(1).

Conculcare i diritti fondamentali vuol dire lasciare la compagine sociale ad una brutalità, ad una perdita di senso e di prospettive per l’avvenire che dà la stura al più becero, bieco, violento patriarcato maschilista, e conseguentemente omofobo.

Vivere quindi in questa isola da telenovela diventa, soprattutto se sei donna o maschio omosessuale (la donna omosessuale non viene nominata neanche per sbaglio, tranne il caso in cui sia straniera, sadica e danarosa, se non in negativo e di riflesso : giammai “la vera donna” può solo pensare di preferire le altre donne : lo stereotipo del machismo crea il susseguente stereotipo dell’ultrafemminilità prona ai desideri del maschio, e vogliosa di lui), un inferno fatto d’impunità per chi ti violenta, o per un congiunto che ti picchia, giacché La violenza domestica non è un gran reato a Cuba, è cosa di tutti i giorni, per la legge in fondo sono fatti personali (pag. 70).

Alejandro Torreguitart ritrae dall’interno e per tipologie sociologiche, la varia umanità cubana, riportandone il punto di vista in cui domina una ed una sola parola : rassegnazione.
Quando si è deprivati della prospettiva di un domani diverso, bastano pochi dollari per comprare anche i sogni (pag. 9).

Tutti vendono se medesimi, o si rendono in qualche modo complici di questo mercimonio.
Ed ecco una nazione che, regredita ad una socialità di tipo tribale, aspira avidamente la sua dose quotidiana di telenovelas, e... pratica il lenocinio e la prostituzione di massa.

L’unico modo che un cubano ha di andarsene legalmente dall’isola è : sposarsi o... vincere el bombo. In cosa ciò consista andatelo a scoprire leggendo “Vita da jinetera”... Una nazione di devianti, tanto più che altri lavori non esistono praticamente più :
Ero giornalista, e adesso gestisco un bordello. Ecco come si presenta a pagina 7 l’io narrante di quest’ultima fatica di Alejandro.

Si tratta della tenutaria di una cosiddetta casa particular, dove particular sta per privato, ma il doppio senso - per dirla con un noto politico nostrano - c’azzecca eccome, dato che i turisti possono portarvi tutte le jineteras od i jineteros che più loro aggradano.

In questa casa ne sfilano di tutti i colori e di tutte le nazionalità, col risultato di fornirci il triste ed esaustivo spettacolo dell’umanità che si trastulla o vive a Cuba.
Uno squallore fatto di matrimoni fasulli con turisti compiacenti, rassegnazione al degrado, barbarie nelle carceri, dove regnano aguzzine che non hanno niente da invidiare alle famigerate Kapò d’infaustissima memoria, maschi strafottenti a cui tutto è permesso - dal tradimento alla violenza, sessuale e sessuata - nel cui novero ben figurano i poliziotti corrotti, che praticano su larga scala lo “scambio di favori” con le prostitute. Solo che spesso a queste ultime non va nel senso sancito da questo squallido patto, perché i “tutori della legge” pensano bene di sbatterle nei patri lager (chiamarle galere o case di lavoro è un pietoso eufemismo). Voici la Cuba del periodo speciale (= di lacrime e sangue), ladies and gentlemen...

L’autore adotta uno stile documentaristico, fin nei minimi particolari di una sessualità deviante e deviata. I personaggi sono reali, o verisimili ; la fiction non esiste, se non edulcorata in qualche finale (come nella prima delle opere pubblicate in Italia : “Machi di carta”).

Un monito pare tralucere dalle pagine di questo scrittore dissidente : i diritti civili, quando non supportati da reali condizioni d’esercizio sostanzialmente egalitarie, non devono MAI esser dati per scontatamente acquisiti. Siamo sicuri che in quest’iniqua Italia, dove neanche cinquant’anni fa regnava la medesima brutalità sessista, ci siamo buttati questo squallore difinitivamente alle spalle ?

I facili ottimismi devono essere temperati dall’esponenziale aumento dei casi di violenze domestiche, sessuali, delle cosiddette morti bianche, consequenzialissime allo svuotamento, drammatico e progressivo, dei contenuti sostanziali del diritto al lavoro. Per non parlare dei diritti civili negati, in nome di una pretesa naturalità pregiuridica dell’istituto matrimoniale, a coppie non uomo-donna, o uomo-donna che proprio sposarsi non vogliono.

Quanto alla pratica di uno dei più importanti diritti, connessi alla libertà di espressione e manifestazione del pensiero, ossia l’esecizio sostanziale del diritto d’autore... ci vorrebbe un saggio solo per quest’ultronea negazione...

1) Dalla postfazione a “Vita da jinetera”, pubblicata nel 2005 (e c’è stata una seconda edizione lo scorso anno) dal Torreguitart per i tipi de Il Foglio di Piombino, nell’apposita collana creata dall’editore e traduttore Gordiano Lupi, e da lui diretta assieme a William Navarrete, con la collaborazione appunto di Amnesty International.

Edizione esaminata e brevi note

Alejandro Torreguitart Ruiz (Cuba, 1979), romanziere documentarista.
Gordiano Lupi è il suo talent scout, e lo traduce, pubblica o fa pubblicare in Italia.

Alejandro Torreguitart Ruiz, Cuba particular, edizioni Stampa Alternativa, Roma, 2007.

Elisabetta Blasi. Taranto. Critica d’arte e di cultura

xtm_ruiz.txt. recensione su www.xtm.it

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Alejandro Torreguitart Ruiz

Cuba Particular - Sesso all'Avana

2007
Stampa Alternativa

Simone Cosimi

“Ai tempi di Batista Cuba era il casino degli americani. Adesso è il casino del mondo”.

Ormai aspetto gli scritti e i romanzi di Alejandro Torreguitart Ruiz come fossero quelli di un amico di sangue. Col quale posso rimanere in contatto soltanto grazie, appunto, a quanto mette su carta. C’è una specie di ansia, ogni volta che so che qualcosa di suo è arrivato nelle mani del buon Gordiano Lupi, che ne cura l’edizione italiana. E’ la nuova generazione degli oppositori di Fidel, quella di Alejandro. Una generazione ormai disincantata fino al midollo osseo, che tira avanti a campare in un grigiore non più montante, ormai. Ma definitivo e senza appello.

Il punto è che anche in questo “Cuba Particular-Sesso all’Avana” – fra cazzi e jineteras, avventure e delusioni, sogni e stolte speranze – Alejandro riesce come nessun’altro a passare una sensazione incredibilmente disarmante: l’immobilismo totale. Quel misto di decrepitezza, assenza definitiva di prospettive e impossibilità di sviluppo sociale in cui Cuba e tutti i cubani ristagnano da anni – compresi gli eufemistici “nuovi ricchi” di Fidel. In particolare la Cuba del “periodo especial” iniziato nel 1991 e, a ben leggere, mai finito.

Dopo le storie delle jineteras e dei machi di carta, Alejandro entra ancora più nella cellula fondamentale della sopravvivenza cubana: la villa particular. Nient’altro che una casa privata le cui camere vengono affittate in ogni momento dell’anno – tranne in ottobre - dai proprietari ai turisti che viaggiano fuori dal circuito istituzionale.
Quelli che non cercano piscine e grandi alberghi. Quelli che rischiano. Quelli che cercano sesso, sesso, sesso. Che cercano le quindicenni – e i quindicenni - mulatte. “Tutti maiali”. Tutti con un sacco di dollari – ma nemmeno tanti – da utilizzare per autocelebrare il proprio ego in una guerra fra poveri.

Dentro alla villa di calle veintitrés, quartiere Nueva Vedado, c’è Isabel, ex giornalista di regime. Oggi ridotta a matrona e tenutaria di un casino (a suo modo: un casino ordinato e umanamente caldo). Affianco a lei, Paco: suo secondo uomo. La ama, ed ha accettato Anabel, la bimba avuta dal precedente matrimonio. Paco di fatto manda avanti la casa: cucina al ritmo di Willy Chirino e José Feliciano, fa da tassista agli ospiti, oltre al lavoro grigio con le prostitute che c’è da fare. Intorno a loro – dentro di loro, alle loro teste e ai loro corpi – si aggirano personaggi di ogni genere, avventurieri del sesso, turisti per modo di dire.
Luis, “il Portoghese”, che ama le minorenni. Carlo, il frocio che ama i minorenni. El mosquito, Roberto, un italiano tirchio che - quando viene a Cuba – dice che Digna è la sua novia. Jean-Paul, un francese che comprerebbe tutto, pure l’aria. Mario e Luca. Franco. Italiani, francesi, portoghesi. Il mondo in cerca di culi sodi e donne bagnate.

Pare che Alejandro, nel pur minimo comun denominatore del sesso facile e a pagamento, abbia inteso spennellare le differenti sfumature che ogni vicenda può assumere. Finendo con lo scrivere un libro in cui italiani, francesi e portoghesi c’entrano poco, quasi nulla. Sono niente più che una nefasta conseguenza del cascante sistema di Fidel.
Al contrario, Torreguitart Ruiz è profondamente cubano. Nel suo stile veloce ci sono Digna e Manuela. Nori e Clara. Elaide e le quindicenni. Ti dà in maniera esauriente, come le foto di Wim Wenders, la Cuba di oggi. Le strade abbandonate da vent’anni, el amarillo (il vigile a bordo strada che regola i passaggi), il paesaggio se possibile ancor più disagiato dell’Oriente (Trinidad), gli avvoltoi, l’Avana vecchia.
E poi, certo: le jineteras, le prostitute – badate però che jineterismo, a Cuba, ha una connotazione per più ampia: designa tutte quelle attività illegali o semi-legali connesse al denaro dei turisti.
E i loro sogni, la loro femminilità distrutta dal non avere altra risorsa per vivere che vendersi. Punto. E che però, a questa risorsa, legano spesso – e sbagliando, quasi sempre – la speranza di fuggire da Cuba. Scappare, anche con un aguzzino o un maiale di cliente. Verso l’Europa.

Ne esce un libro triste che spacca il cuore. O meglio: melanconico. Scritto a tempo di son, salsa e merengue. Letto immaginandosi Paco che balla leggero a tempo dei successi controrivolzionari Cuba Libre e El Collar de Clodomiro da una camera all’altra, Isabel che fuma, Anabel che va a scuola. E i turisti che scopano – e si che Ruiz, come sempre, ci va giù durissimo, in quelle parti. E perché non dovrebbe farlo?
Un libro che al fortissimo sentimento di immobilismo ne lega, pagina dopo pagina, un altro ancor più straziante e legato a doppio filo: quello dell’eterno ritorno, del circolo vizioso. Di una stagione che finisce, e di un’altra che inizierà assolutamente uguale alla precedente.

“C’è poco di nuovo, Digna. Finisce un anno e ne comincia un altro. Tutto resta uguale, in fondo”.

(Articoli, approfondimenti e recensioni su popimmersion)

(20/06/2007) - © 2002 - 2005 Extra! Music Magazine. Tutti i diritti riservati

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