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Alice Banfi
TANTO SCAPPO LO STESSO
Romanzo di una matta

COLLANA: Eretica GENERE: pp. 120		PREZZO: 7,50 euro (25% di sconto sul prezzo di copertina: 10,00 euro) ISBN: 978-88-6222-033-0

Alberto Prunetti
IL FIORAIO DI PERÓN

Elena Guerrini
Orti Insorti

di Antonella Beccaria e Simona Mammano
ATTENTATO IMMINENTE


	Alice cresce nell’amore e nel caos di una famiglia ‘diversa’. Il suo sogno di bambina è diventare pittrice. Col tempo il sogno di Alice si trasforma in rabbia, che riversa per lo più su se stessa, sul suo corpo con l’alcool, l’anoressia, picchiandosi e infliggendosi tagli sempre più profondi. Arriva il primo di una lunga serie di ricoveri in reparti psichiatrici. Alice si ritrova in un micro-mondo a forma di corridoio: è all’inferno. Lungo il corridoio, le porte, e per ogni porta una persona, un matto. Tutti, per un motivo o per l’altro, legati mani e piedi al letto. Ma Alice sa sempre liberarsi dalle fascette che stringono polsi e caviglie. Vuole fuggire, magari solo per un’ora, ci prova e ci riesce. Tanto, per rientrare basta suonare il campanello. C’è da ridere, c’è da piangere e c’è da pensare. Chi è il matto in questa storia?

APPROFONDIMENTI

panorama_zuppello.txt. recensione su Panorama on-line

Panorama_zuppello.txt

recensione su Panorama on-line

Da blog.panorama.it/libri/2008/09/26/tanto-scappo-lo-stesso-romanzo-di-una-matta/

Quando la paura lascia spazio all’ignoto e la vertigine sembra trascinare laddove le forme non sono più distinguibili, si è di fronte al confine della malattia psichiatrica. Alla frontiera, in bilico, da una parte c’è il mondo familiare e affettivo che guarda attonito e senza strumenti alla trasformazione, dall’altro l’individuo colpito che si trasforma in paziente prima, in matto poi. Più semplice, più convenzionale da dirsi come se la parola, che da sola suscita tenera simpatia, possa salvare il malato circoscrivendo il pericolo che egli corre. E invece no, la malattia mentale di cui Alice Banfi parla nel suo Tanto scappo lo stesso, Romanzo di una matta, edizioni Stampa Alternativa, fa scivolare in un mondo in cui non ci sono regole e in eterna trasformazione. E che per questo fa orrore. L’unica certezza è il punto di partenza. Alice è una bambina intelligente e vivace, ama dipingere e coltiva i suoi sogni all’interno di una famiglia un po’ anomala e allargata, con tre papà e due mamme. Ma evidentemente la fotografia che la vita le ha incollato addosso non fa per lei e per la sua mente. La gioia della speranza si trasforma nella rabbia del presente che Alice finisce nel riversare sul suo corpo: alcool, anoressia, autolesionismo. Un tappeto rosso per il primo ricovero in reparto psichiatrico. La diagnosi è chiara e la parola stavolta invece di circoscrivere il problema sembra allargarlo all’infinito: disturbo di personalità borderline. Il viaggio di Alice è, dunque, il viaggio non solo dentro una mente che osa oltrepassare l’invalicabile frontiera della malattia ma dentro un sistema, per lo meno quello italiano, in realtà incapace di darle significato e dignità. Alice ci ricorda delle violenze e dei soprusi subiti in reparto e della inadeguatezza dei servizi. Al dolore del male dunque aggiunge la sofferenza per il trattamento subito raccontato con una lucidità che, appunto, riesce a trasformarla da paziente a scrittrice.
In Italia i manicomi, lo ricordiamo, non esistono più, ma l’alternativa è quasi inesistente. Basti pensare che presso gli ospedali civici sparsi sul territorio nazionale sono attivi 285 servizi psichiatrici di diagnosi e cura. Sette su dieci di questi servizi dichiarano di usare la contenzione meccanica. In parole semplici, legare al letto le persone. Il mondo di Alice, insomma, continua ad essere schiacciato ogni giorno senza rispetto.

Maria Zuppello

alice_firenze.txt. Corriere della Sera Firenze, 24/08/2008
ilmanifesto_alice.txt. Il Manifesto - 4 luglio 2008

Ilmanifesto_alice.txt

Il Manifesto - 4 luglio 2008

Il Manifesto, 4 luglio 2008

Alice oltre lo specchio

A trent'anni dalla legge 180 cosa succede a chi affronta la sofferenza mentale? Tra ricoveri d'emergenza e servizi territoriali fragili, spesso le regioni delegano al privato convenzionato, in una logica di deregolamentazione. È il caso di Milano, prima tappa della nostra inchiesta sulla psichiatria italiana
Maria Grazia Giannichedda

«Fui legata, come al solito. Fascette mani e piedi, nastro adesivo per stringerle ai miei polsi sottili. Più tardi, mi sarei contorta a rosicchiare lo scotch fino liberarmi una mano, poi l'altra, infine, con più fatica, i piedi. Ma mi legavano di nuovo. Prima con un'aggiunta di scotch e garze adesive, poi, se ancora mi slegavo, con lo "spallaccio". Lo spallaccio è un lenzuolo arrotolato, passato dietro la testa, sulle spalle e poi sotto le ascelle, che viene legato dietro e sotto la spalliera del letto da due infermieri. Il nodo viene bagnato con un'intera bottiglia d'acqua, così che non si possa sciogliere. Con lo spallaccio tutto il corpo è immobilizzato, il busto aderente al materasso, le mani e i piedi bloccati dalle fascette: com'essere in croce. Il giorno dopo avevo i lividi sotto le ascelle e il collo che mi doleva. Mi avevano anche sedato, naturalmente, e semiaddormentata diventavo docile come un agnellino, senza più rabbia».
Tra il 2001 e il 2003 questo è accaduto molte volte nel Spdc, il servizio psichiatrico di diagnosi e cura, dell'ospedale Niguarda, a Milano. Lo racconta Alice Banfi nel suo libro appena uscito, Tanto scappo lo stesso (Stampa Alternativa, 117 pagine, 10 euro). Alice ha ventinove anni, è stata ricoverata in 13 diversi reparti e cliniche psichiatriche lombarde, «una peggio dell'altra», non ha mai smesso di dipingere, oggi viaggia e scrive per il Forum salute mentale, una rete di associazioni di operatori, familiari, utenti e studenti di cui fa parte. I suoi interventi, lucidi e ironici come la sua scrittura, illustrano bene come lavora e pensa quella gran parte della psichiatria che sembra incapace di abbandonare l'armamentario e la cultura del manicomio.
I problemi cominciano quando Alice è ancora bambina, si dà pugni sul naso fino a sanguinare, poi da adolescente smette di mangiare fino a pesare ventotto chili, oppure mangia smodatamente e vomita, e si mette anche a bere fino a rovinarsi il fegato. «Volevo una cura per la fame», e così arriva da una psichiatra che le diagnostica un "disturbo borderline della personalità" e le prescrive il Prozac, fino a tre compresse da 30mg al giorno. «Nel giro di un mese ero fuori come un balcone, tremavo, sempre su di giri, come drogata». Dopo un primo ricovero in una clinica milanese viene portata al Niguarda. «Quando ho visto il reparto volevo morire: muri grigiastri scrostati, il televisore fuori uso nella stanza comune, persone che andavano avanti e indietro di continuo con la sigaretta in bocca, urla da una stanza, gli infermieri chiusi dietro la porta, e quell'orologio pazzesco, che nei due quadranti segnava sempre ore diverse quando non era fermo».
Sono così gran parte degli Spdc lombardi, spesso confinati in spazi angusti e disagevoli dal disinteresse dell'amministrazione sanitaria ma anche dall'incomprensibile incuria, o dall'accettata impotenza, dei dirigenti psichiatri: «ma come si fa a lavorare in un posto così», commenta Alice, «come si fa a non capire che chi sta male lì si sente ancora peggio?».
Alice comincia così una sequenza di ricoveri, tutti volontari, nei quali avvia un gioco al massacro di se stessa che viene paradossalmente alimentato dal servizio, che instaura con lei una sorta di braccio di ferro per domare la sua aggressività, proprio come accadeva in manicomio, e con gli stessi esiti distruttivi. Alice infatti alza sempre la posta: diventa esperta nel nascondere dappertutto le lamette con cui si taglia braccia e collo, a volte fino a rischiare la vita, chiusa in bagno con i polsi nell'acqua calda; si ubriaca, scappa, si fa riprendere e poi scappa di nuovo, e ogni volta viene contenuta e sedata. «Dopo essere stata contenuta non so più quante volte, mi convinsi che quella era la cura. Cominciai a chiedere io di legarmi al letto, non per molto, solo tre, quattro ore al giorno, verso le sei di sera, quando mi sentivo più insofferente e mi veniva voglia di fuggire, di bere. Allora mi sdraiavo sul letto e mi facevo legare mani e piedi... Oggi mi domando com'è possibile che i medici non capissero niente dei miei meccanismi, dei miei schemi autolesivi a cui davano corda, del mio malessere che hanno cercato solo di reprimere».
Alice sa bene che, «se ci fosse stato il manicomio, a un certo punto mi ci avrebbero rinchiusa buttando via la chiave». La sua storia invece è rimasta aperta, anche se con uno spreco drammatico di risorse umane ed economiche. «Mi domando a cosa servano i Cps (centro psico-sociale è il nome lombardo dei centri di salute mentale). Dopo ogni ricovero ci andavo per un po', ma con una seduta di psicoterapia ogni quindici venti giorni, e farmaci in dosi da cavallo che mi industriavo a non prendere, ricadevo subito nel vuoto, al punto di prima, e mi facevo ricoverare».
La via d'uscita da questo sistema perverso, che riesce insieme a reprimere le persone e ad abbandonarle, diventa una comunità convenzionata, «Il porto» di Moncalieri ( Torino) che Alice ha scelto e dove finalmente il suo malessere viene accolto. Anche questa parte della storia è tutt'altro che lineare. Il percorso di risalita, che dura due anni e mezzo, è segnato da fughe, taglie, crisi e ricoveri in Spdc. Ma il reparto psichiatrico di Novara dove a un certo punto viene ricoverata ha le porte aperte, non usa mezzi di contenzione, non stronca le crisi coi farmaci. Così Alice si trova spiazzata da infermieri che le stanno vicini a turno quando rabbia e angoscia montano in un modo che lei sente irrefrenabile, e quando una volta scardina la finestra per scappare, gli infermieri le vanno dietro, le fanno notare che poteva uscire dalla porta aperta, parlano con lei e, per la prima volta in un Spdc, non la legano affatto, né la inebetiscono.
«Dopo la comunità sono andata a vivere con mia madre a Camogli, dove sono riuscita a integrarmi. Certo, mi è capitato di inciampare su me stessa centinaia di volte, di nuovo ho incontrato un servizio territoriale che mi ha detto sei troppo grave, non ce la facciamo a seguirti, cosa che invece fa un medico privato che mi aiuta anche coi farmaci, ma in dosi umane, e discutendone con me. Ho una piccola galleria sul lungomare, e finalmente dipingo col vento in faccia».

arcireport26.txt. Arci report n. 26 - 8 luglio 2008

Arcireport26.txt

Arci report n. 26 - 8 luglio 2008

‘Tanto scappo lo stesso - racconto di una matta’.
Il racconto di un’altra Alice in un paese da incubo

n. 26 - 8 luglio 2008

Sarà presentato il 16 luglio alle 10 al
Meeting antirazzista di Cecina il
libro di Alice Banfi Tanto scappo lo
stesso - racconto di una matta edito da
Stampa alternativa nella collana Eretica.
Un libro che come scrive nel testo introduttivo
Paolo Dell'Acqua, Direttore del
Dipartimento di salute mentale di Trieste,
«racconta di un'altra Alice, che non tutti
siamo abituati a conoscere e che pure è
ora che conosciamo. Di un altro viaggio, in
un altro paese delle meraviglie, ci parla
questo libro, meraviglie che sono tali solo
in quanto si stenta a crederle vere. E perché,
una volta incontrate, difficili e forse
impossibili a dimenticarsi».
Alice Banfi, pittrice, che lavora ed espone
nella sua galleria sul lungomare di
Camogli, in provincia di Genova ed ha
all'attivo numerose personali di disegni,
pittura, dipinti, illustrazioni per l'infanzia a
Milano, Roma, Genova racconta la sua
vicenda, quella di una ragazza che cresce
nell'amore e nel caos di una famiglia 'diversa'.
Il suo sogno di bambina è diventare
pittrice. Col tempo il sogno si trasforma in
rabbia, che riversa per lo più su se stessa,
sul suo corpo con l'alcool, l'anoressia, picchiandosi
e infliggendosi tagli sempre più
profondi. Arriva il primo di una lunga serie
di ricoveri in reparti psichiatrici.
Alice si ritrova in un micro-mondo a forma
di corridoio: è all'inferno. Lungo il corridoio,
le porte, e per ogni porta una persona, un
matto. Tutti, per un motivo o per l'altro,
legati mani e piedi al letto. Ma Alice sa
sempre liberarsi dalle fascette che stringono
polsi e caviglie. Vuole fuggire, magari
solo per un'ora, ci prova e ci riesce. Tanto
per rientrare basta suonare il campanello.
«Con rigore, con leggerezza e con una
scrittura scorrevolissima - scrive Paolo
Dell’Acqua - Alice riferisce il suo passaggio
attraverso un luogo-simbolo della psichiatria:
il servizio psichiatrico di diagnosi e
cura. Il luogo dove le persone vengono a
consegnare, perché vengano accolte e
medicate, sofferenze acutissime, abissi di
terrore, incontrollabili voci ora paurose ora
suadenti, visioni angeliche e diaboliche; il
luogo che accoglie tutto l'indicibile gelo, il
deserto senza fine di emozioni e relazioni
rese irriconoscibili, insostenibili da qualcosa
che in quei momenti pare ed è più grande
di loro. Più forte di tutto».
Un luogo buono aggiunge Banfi «quando
si dispone, si apre, si prepara ad ascoltare,
a vedere, a comprendere, a dare vicinanza,
a confortare la persona in quel momento
cruciale».
Ma un luogo cattivo quando ripropone
distanze, si chiude, sequestra, imbavaglia,
contiene. «Quando sentimenti come disperazione,
euforia, malinconia, rabbia, rancore
vengono derubati del loro significato
‘umano’ cui pure appartengono, costringendo
l'altro, la persona, a oggetto. (…)
Un luogo cattivo dove si riproducono le
peggiori pratiche manicomiali e che giustifica
prevaricazioni, mortificazioni, impensabili
violenze».
Info: www.stampalternativa.it


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